DRAWERT, Kurt

Kontakte

Ich sah sie hinter den Scheiben,

sprechen, sah, dass sie allein war,

und sah, dass sie mich nicht sah,

und sprach. Hinter ihrem Fahrzeug,

am Straßenrand,

zwei zueinander geneigte,

sehr nackte Platanen,

dahinter die tote Fabrik,

darüber der Mond,

etwas gesplittert vom Winter.

Dann fuhr ich weiter,

und ich fuhr lange ohne Erinnerung hin.

Tagebuch

Die Wolken treiben dahin
an diesem Morgen, wie die
Worte in meinem Herzen,

bis sie verschwinden, wie die
Wolken in diesen Morgen,
der Morgen in diesen Tag,

und der Tag in den Sätzen:
Das war eine Wolke oder
das war ein Morgen

verschwunden sein wird.
Ich denke, dass alles endet,
indem es beginnt,

und es ist Montag, und die Dinge
verschwinden, und ich gehe
aus dem Haus, über die

Straße, über den Platz, deine
Bemerkung erinnernd: >Unsere Liebe
ist wirklich<, wie dieser Morgen,

diese Wolken, dieser Tag,
wie die Worte in meinem Herzen
wirklich wirklich

gewesen sein werden.

Sisyphos

Das waren noch Zeiten,
als es einen Gegenstand gab,
den es zu bewegen galt.

Daß der Auftrag ein Flop war
und der Winkel der Steigung
das Objekt jeweils kippen

und zurückstürzen ließ,
konnte als Strafe
nur in der Unterwelt gelten,

in der Dilettanten am Werk sind.
− Kein Gespür für die Lust
auf Wiederholung,

solange noch Materie
im Spiel bleibt,
keine Gerichtsbarkeit,

die er ernst nehmen mußte.
Seit seinem Freispruch
dümpelt er trüb vor sich hin

und stiert in die Leere
zwischen den Händen.

Wieder und wieder.

Wo es war

Ich wußte nicht mehr, wie wir uns trafen,
damals, in den Städten, in denen heute
die Hymnen verwaist

ihr Vaterland suchen. In den Ruinen
des letzten Krieges war eine friedliche,
vaterlose Stille zu finden.

Hier kam ich als Kind her, verstört,
hier ging es uns gut, hier war die Sprache
außerhalb des Körpers geblieben.

Später, an einer empfindlichen Stelle
der Biografie, brach, wie dem einen
die Stimme, dem anderen

das Rückgrat, erinnere dich,
mir war das Glück des Verstummens
gegeben, wo es war.

Wo es war, hat das Gras schon zu wuchern
begonnen. Die kleine Senke im Boden,
in der ich von Liebe geträumt haben muss,
ist mit Schotter gefüllt, Lachen von Flußtang
und Öl, zerdrückte Aluminiumdosen,

ein Brandfleck. Auch diese Erde
hat ihre Geschichte verleugnet. Schon lange
war es dunkel geworden, als ich noch immer
bewegungslos dastand. Was ich hörte,
war fremd. Was ich dachte. Und es war Tag.