KALEKO, Mascha


Chor der Kriegswaisen


Kind sein, das haben wir niemals gekannt.

Uns sang nur der Hunger in Schlaf…

Weil Vater im Schützengraben stand,

zu fallen für Kaiser und Vaterland,

Wenn's gerade ihn mal traf.


Und kam eines Tages ein Telegramm,

wenn der Vater schon lang nicht geschrieben -

Dann zog sich die Mutter das Schwarze an,

Und wir waren kriegshinterbliebe


Kaddish


Wer wird in diesem Jahr den Schofar blasen

Den stummen Betern unterm fahlen Rasen,

Den Hunderttausend, die kein Grabstein nennt,

Und die nur Gott allein bei Namen kennt.


Saß er doch wahrlich strenge zu Gericht,

Sie alle aus dem Lebensbuch zu streichen.

Herr, mög‘ der Bäume Beten dich erreichen.

Wir zünden heute unser letztes Licht.


Ich möchte in dieser Zeit nicht Herrgott sein

Ich möchte in dieser Zeit nicht Herrgott sein

Und wohlbehütet hinter Wolken thronen,

Allwissend, dass die Bomben und Kanonen

Den roten Tod auf meine Söhne spein.


Wie peinlich, einem Engelschor zu lauschen,

Da Kinderweinen durch die Lande gellt,

Weißgott, ich möchte um alles in der Welt

Nicht mit dem lieben Gott im Himmel tauschen.


Lobet den Herrn, der schweigt! In solcher Zeit.

Vergib, O Hirt, – ist Schweigen ein Verbrechen.

Doch wie es scheint, ist Seine Heiligkeit

Auch für das frömmste Lämmlein nicht zu sprechen.

Statt eines Vorworts

Wie Janus zeigt zuweilen mein Gedicht

Seines Verfassers doppeltes Gesicht:

Die eine Hälfte des Gesichts ist lyrisch,

Die andere hingegen fast satirisch.

Zwei Seelen wohnen, ach, in mir zur Miete– Zwei Seelen von konträrem Appetite.

Was ich auch brau in meinem Dichtertopf,

Stets schüttelt Janus einen halben Kopf;

Denn, was einst war, das stimmt uns meistens lyrisch,

Doch das, was ist, zum großen Teil satirisch


Die frühen Jahre


Ausgesetzt

In einer Barke von Nacht

Trieb ich

Und trieb an ein Ufer.

An Wolken lehnte ich gegen den Regen.

An Sandhügel gegen den wütenden Wind.

Auf nichts war Verlaß.

Nur auf Wunder.

Ich aß die grünenden Früchte der Sehnsucht,

Trank von dem Wasser das dürsten macht.

Ein Fremdling, stumm vor unerschlossenen Zonen,

Fror ich mich durch die finsteren Jahre.

Zur Heimat erkor ich mir die Liebe.


Überfahrt


Wir haben keinen Freund auf dieser Welt.

Nur Gott. Den haben sie mit uns vertrieben.

Von all den Vielen ist nur er geblieben.

Sonst keiner, der in Treue zu uns hält.


Kein Herz, das dort am Ufer um uns weint;

Nur Wind und Meer, die leise uns beklagen.

Laß uns dies alles still zu zweien tragen,

Daß keine Träne freue unseren Feind.


Sei du im Dunkeln nah. Mir wird so bang.

Ich habe Vaterland und Heim verlassen.

Es wartet so viel Weh auf fremden Gassen.

Gib du mir deine Hand. Der Weg ist lang.


Und wenn das Schiff auf fremder See zerschellt,

wir sind einander mit dem Blut verschrieben.

Wir haben keinen Freund auf dieser Welt.

Es bleibt das eine nur: uns sehr zu lieben.


Fast ein Gebet


Nun weiß ichs, Liebster. Dieses ist das Glück.

Nach all dem Wirrsal und den irren Fahrten

Blieb uns zuletzt das Beste doch zurück:

Des Abends mit dem Kind auf dich zu warten.


Und klein zu sein mit ihm im kleinen Spiel,

Und in sein Schweigen still hineinzulauschen,

Das Gestern in ein Morgen einzutauschen,

Die Brücke neu zu baun, da sie zerfiel.


Was sie auch nahmen, dieses Eine blieb.

Laß uns dies auch in grauen Stunden wissen.

Herr, gib du allen, die das Schwert vertrieb,

Ein Dach, ein Brot, ein Kind, ein eigen Kissen.


Möblierte Melancholie


Wenn ich allein bin, ist das Zimmer tot.

Die Bilder sehn mich an wie fremde Wesen.

Da stehn die Bücher, die ich längst gelesen,

Drei welke Nelken und das Abendbrot.


Grau ist der Abend. Meine Wirtin tobt.

Ich werde irgendwo ins Kino gehen.

- Mit Ellen konnte ich mich gut verstehen.

Doch vorgen Sonntag hat sie sich verlobt.


... Das letzte Jahr ist so vorbeigeweht.

Mitunter faßt mich eine schale Leere.

Der Doktor sagt, daß dies neurotisch wäre.

Ob das wohl andern Leuten ähnlich geht


Ich träume manchmal, daß der Flieder blüht.

(Ich kann zuweilen ziemlich kitschig träumen.)

Erwacht man morgens dann in seinen Räumen,

Spürt man erst recht, wie es von draußen zieht.

Dann pflückt man statt der blauen Blümelein

Die ewig-weißen Blätter vom Kalender

Und packt die noch zu frühen Sommerbänder

Und seine Sehnsucht leise wieder ein.


Vorm Fenster friert der nackte Baum noch immer,

Und staubgeschwärzter Schnee taut auf den Beeten.

Der Ofen raucht. Und mein möbliertes Zimmer

Schreit schon seit Herbst nach helleren Tapeten.


Mein bester Freund ist nach Stettin gezogen.

Der Vogel Jonas blieb mir auch nicht treu.

Die Winterlaube hat der Sturm verbogen.

- Nun sitz ich da und warte auf den Mai ...


Der Frühling


Mit duftenden Veilchen komm ich gezogen,

auf holzbraunen Käfern komm ich gebrummt,

mit singenden Schwalben komm ich geflogen,

auf goldenen Bienen komm ich gesummt.

Jedermann fragt sich, wie das geschah:

Auf einmal bin ich da!


Herbst


Ich werde fortgehen im Herbst

wenn die grauen Trauerwolken

meiner Jugend mich mahnen.


Keine Fahnen werden flattern

keine Böller knattern.

Krähen werden aus dem Nebel schrein


Schweigen, Schweigen, Schweigen

hüllt mich ein.


Ich werde gehen wie ich kam

allein.


Für Einen


Die Andern sind das weite Meer.

Du aber bist der Hafen.

So glaube mir: kannst ruhig schlafen,

Ich steure immer wieder her.


Denn all die Stürme, die mich trafen,

Sie ließen meine Segel leer.

Die Andern sind das bunte Meer,

Du aber bist der Hafen.


Du bist der Leuchtturm. Letztes Ziel.

Kannst Liebster, ruhig schlafen.

Die Andern... das ist Wellenspiel,


Du aber bist der Hafen.


Auto(r)biograpisches


Ich war ein kluges Embryo

Ich wollte nicht auf die Welt


Nach zehn Monaten erst und

Vollen zehn Tagen

Erbarmte ich mich der jammernden Mutter

Und suchte den Weg ins Unfreie.


Nicht weniger als hundertachtzig Stunden

– So hat’s die Großmutter seufzend berichtet –

Stand unser Haus im Zeichen des Todes


Ich habe mich später manchmal gefragt,

Wie Freud aus Wien das wohl beurteilt hätte

Oder Professor Jung an der Limmat.


Genug, an einem Junimorgen,

Im Monat der Rosen, im Zeichen der »Zwillinge«,

Bei Glockengeläut um fünf Uhr früh

Gab ich zögernd den Widerstand auf

Und verließ mein provisorisches Domizil.


Ein Fremdling bin ich damals schon gewesen,

Ein Vaterkind, der Ferne zugetan,

Den Zugvögeln und den Sternen.


Auf einem Kinderbildnis

Reiße ich mich wild mit weitergereckten Schwingen

Aus den Armen der Amme.


Früh schon gefiel mir das Anderswo.

Mit knapp fünf Jahren lief ich endlich fort.

Man hat mich aber immer eingefangen.

Leider.


Nein, es hat mir gleich nicht gefallen

Hier unten.



Die Dritte Sinfonie


Als ich heut wieder Mahlers »Dritte« hörte,

Umfingen mich die Schatten alter Zeit,

Und auf den Schwingen der Unendlichkeit

Entfloh ich dieser Stadt und dem Getriebe,

In das Gewoge der Vergangenheit,

In das Vineta unsrer ersten Liebe.


Ein gestern grüßte mich bei jedem Schritte,

Das dunkle Tor, das dem Erinnern sich

Stets halb verweigert hatte — Mahlers »Dritte«

Erschloß es wie ein »SESAM ÖFFNE DICH!«

Und alles, was jahrzehntelang schon schlief,

Schien aufbewahrt in unserem Motiv . . .


Wie Japanblumen, leblos im Papier,

Im Wasser aufgehn und sich bunt entfalten —

So regten sIch bei jedem Takt in mir

Die eingefrornen Träume und Gestalten.

Daß es doch möglich war, sie festzuhalten,

— Den Augenblick, und was ihm bang entstieg,

Die Stimme, wie sie sagte und verschwieg —

Sich fortzuretten aus den Gletscherspalten

Ins Sonnenreich unsterblicher Musik.


Seiltänzerin ohne Netz


Mein Leben war ein Auf-dem-Seile-Schweben.

Doch war es um zwei Pfähle fest gespannt.

Nun aber ist das starke Seil gerissen:

Und meine Brücke ragt ins Niemandsland.


Und dennoch tanz ich und will gar nichts wissen,

Teils aus Gewohnheit, teils aus stolzem Zorn.

Die Menge starrt gebannt und hingerissen.

Doch gnade Gott mir, blicke ich nach vorn.


Elegie für Steven


Kein Wort vermag Unsagbares zu sagen.

Drum bleibe, was ich trage, ungesagt.

Und dir zuliebe will ich nicht mehr klagen.

Denn du, mein stolzer Sohn, hast nie geklagt.


Und hätt’ ich hundert Söhne: Keiner wäre

Mir je ein Trost für diesen, diesen einen!

Sagt ich: hundert? Ja, ich sagte hundert

Und meinte hundert. Und ich habe keinen.


Daß man doch lernte, sich vor ihm zu neigen,

Der grausam nimmt, was er so zögernd gab.

Solang mein Herz schlägt, ist darin dein Grab.

Ich setze dir ein Mal aus purem Schweigen.


Kein Wort. Kein Wort, Gefährte meiner Trauer!

Verwehte Blätter, treiben wir dahin.

Nicht, daß ich weine, Liebster, darf dich wundern,

Nur daß ich manchmal ohne Träne bin.


Das Bißchen Ruhm


Was ähnelt wohl dem bißchen Ruhme

So sehr wie eine Treibhausblume?

Soll dir das arme Pflänzchen sprießen,

Mußt du es täglich brav begießen.

Und Dünger streun. Und Unkraut jäten.

Aufs Wetter sehn. Und leise treten.

Doch pfeifst du drauf, so wirst du nie

Gekrönt von der A-ka-de-mie.


Kein Neutöner


Ich singe, wie der Vogel singt

Beziehungsweise sänge,

Lebt er wie ich, vom Lärm umringt,

Ein Fremder in der Menge.

Gehöre keiner Schule an

Und keiner neuen Richtung,

Bin nur ein armer Großstadtspatz

Im Wald der deutschen Dichtung.

Weiß Gott, ich bin ganz unmodern.

Ich schäme mich zuschanden:

Zwar liest man meine Verse gern,

Doch werden sie – verstanden!


Der Sternanzünder


Geht die Abendsonne schlafen,

Kommt der Sternanzündemann.

Und der steckt die vielen Sterne

Hoch am dunkeln Himmel an.

Einer nach dem andern flammt

Silberhell auf blauem Samt.

Und inmitten all der Sterne

Knipst er an die Mondlaterne.

Horch, die Abendglocken läuten!

Tagwind spricht zum Abendwind:

Freund, das Stündlein hat geschlagen,

Da dein Abenddienst beginnt.

Lebe wohl, ich kann nun gehn.

Fange du jetzt an zu wehn!

Und der Sternanzündemann

Zieht daheim den Schlafrock an.



Chanson von der Fremde


Die Fremde ist ein kaltes Kleid

Mit einem engen Kragen

lch hab’s mit meinem Koffer oft

lm Leben schon getragen

Als Einzelgänger von Natur

Wohn ich nicht gern zu Gaste

lch hause lieber unterm Dach

Als fremd im Prunkpalaste

lch reise ohne Stock und Hut

Und tanze aus dem Reigen

Wenn einer eine Reise tut

Da kann er viel verschweigen.


Weil du nicht da bist


Weil du nicht da bist, sitze ich und schreibe

All meine Einsamkeit auf dies Papier.

Ein Fliederzweig schlägt an die Fensterscheibe.

Die Maiennacht ruft laut. Doch nicht nach mir.


Weil du nicht da bist, ist der Bäume Blühen,

Der Rosen Duft vergebliches Bemühen,

Der Nachtigallen Liebesmelodie

Nur in Musik gesetzte Ironie.


Weil du nicht da bist, flücht ich mich ins Dunkel.

Aus fremden Augen starrt die Stadt mich an

Mit grellem Licht und lärmendem Gefunkel,

Dem ich nicht folgen, nicht entgehen kann.


Hier unterm Dach sitz ich beim Lampenschimmer;

Den Herbst im Herzen, Winter im Gemüt.

November singt in mir sein graues Lied.

»Weil du nicht da bist« flüstert es im Zimmer.


»Weil du nicht da bist« rufen Wand und Schränke,

Verstaubte Noten über dem Klavier.

Und wenn ich endlich nicht mehr an dich denke,

Die Dinge um mich reden nur von dir.


Weil du nicht da bist, blättre ich in Briefen

Und weck vergilbte Träume, die schon schliefen.

Mein Lachen, Liebster, ist dir nachgereist.

Weil du nicht da bist, ist mein Herz verwaist.


Emigranten-Monolog


Ich hatte einst ein schönes Vaterland –

So sang schon der Flüchtling Heine.

Das seine stand am Rheine,

Das meine auf märkischen Sand.


Wir alle hatten einst ein (siehe oben!)

Das fraß die Pest, das ist im Sturm zerstoben.

O, Röslein auf der Heide,

Dich brach die Kraftdurchfreude.


Die Nachtigallen wurden stumm,

Sahn sich nach sicherm Wohnsitz um,

Und nur die Geier schreien

Hoch über Gräberreihen.


Das wird nie wieder, wie es war,

Wenn es auch anders wird.

Auch, wenn das liebe Glöcklein tönt,

Auch wenn kein Schwert mehr klirrt.


Mit ist zuweilen so, als ob

Das Herz in mir zerbrach.

Ich habe manchmal Heimweh.

Ich weiß nur nicht, wonach …



Kinder reicher Leute


Sie wissen nichts von Schmutz und Wohnungsnot,

Von Stempelngehn und Armeleuteküchen.

Sie ahnen nichts von Hinterhausgerüchen,

Von Hungerslöhnen und von Trockenbrot.


Sie wohnen meist im herrschaftlichen Haus,

Zuweilen auch in eleganten Villen.

Sie kommen nie in Kneipen und Destillen,

Und gehen stets nur mit dem Fräulein aus.


Sie rechnen sich schon jetzt zur Hautevolée

Und zählen Armut zu den größten Sünden.

– Nicht mal ein Auto . . .? Nein, wie sie das finden!

Ihr Hochmut wächst mit Pappis Portemonnaie.


Sie kommen meist mit Abitur zur Welt,

– Zumindest aber schon mit Referenzen –

Und ziehn daraus die letzten Konsequenzen:

Wir sind die Herren, denn unser ist das Geld.


Mit vierzehn finden sie, der Armen Los

Sei zwar nicht gut. Doch werde übertrieben – –.

Mit vierzehn schon! – Wenn sie noch vierzehn blieben.

Jedoch die Kinder werden einmal groß . . .


Der Mann im Mond


Der Mann im Mond hängt bunte Träume,

Die seine Mondfrau spinnt aus Licht,

Allnächtlich in die Abendbäume,

Mit einem Lächeln im Gesicht.


Da gibt es gelbe, rote, grüne

Und Träume ganz in Himmelblau.

Mit Gold durchwirkte, zarte, kühne,

Für Bub und Mädel, Mann und Frau.


Auch Träume, die auf Reisen führen

In Fernen, abenteuerlich.

– Da hängen sie an Silberschnüren!

Und einer davon ist für dich.



Kein Kinderlied

Wohin ich immer reise,

Ich fahr nach Nirgendland.

Die Koffer voll von Sehnsucht,

Die Hände voll von Tand.

So einsam wie der Wüstenwind.

So heimatlos wie Sand:

Wohin ich immer reise,

Ich komm nach Nirgendland.


Die Wälder sind verschwunden,

Die Häuser sind verbrannt.

Hab keinen mehr gefunden.

Hat keiner mich erkannt.

Und als der fremde Vogel schrie,

Bin ich davongerannt.

Wohin ich immer reise,

Ich komm nach Nirgendland.



Das Ende vom Lied


Ich säh dich gern noch einmal, wie vor Jahren

Zum erstenmal. - Jetzt kann ich es nicht mehr.

Ich säh dich gern noch einmal wie vorher,

Als wir uns herrlich fremd und sonst nichts waren.


Ich hört dich gern noch einmal wieder fragen,

Wie jung ich sei ... was ich des Abends tu -

Und später dann im kaumgebornen «Du»

Mir jene tausend Worte Liebe sagen.


Ich würde mich so gerne wieder sehnen,

Dich lange ansehn stumm und so verliebt -

Und wieder weinen, wenn du mich betrübt,

Die vielzuoft geweinten dummen Tränen.


- Das alles ist vorbei ... Es ist zum Lachen!

Bist du ein andrer oder liegts an mir?

Vielleicht kann keiner von uns zwein dafür.

Man glaubt oft nicht, was ein paar Jahre machen.


Ich möchte wieder deine Briefe lesen,

Die Worte, die man liebend nur versteht.

Jedoch mir scheint, heut ist es schon zu spät.

Wie unbarmherzig ist das Wort: «Gewesen!»


Memento


Vor meinem eignen Tod ist mir nicht bang,

Nur vor dem Tode derer, die mir nah sind.

Wie soll ich leben, wenn sie nicht mehr da sind?


Allein im Nebel tast ich todentlang

Und laß mich willig in das Dunkel treiben.

Das Gehen schmerzt nicht halb so wie das Bleiben.


Der weiß es wohl, dem gleiches widerfuhr;

– Und die es trugen, mögen mir vergeben.

Bedenkt: den eignen Tod, den stirbt man nur,

Doch mit dem Tod der andern muß man leben.



Mein schönstes Gedicht


Mein schönstes Gedicht?

Ich schrieb es nicht.

Aus tiefsten Tiefen stieg es.

Ich schwieg es.



Was man so braucht…


Man braucht nur eine Insel

allein im weiten Meer.

Man braucht nur einen Menschen,

den aber braucht man sehr




Großstadtliebe


Man lernt sich irgendwo ganz flüchtig kennen

Und gibt sich irgendwann ein Rendezvous.

Ein Irgendwas, – ’s ist nicht genau zu nennen –

Verführt dazu, sich gar nicht mehr zu trennen.

Beim zweiten Himbeereis sagt man sich ›du‹.


Man hat sich lieb und ahnt im Grau der Tage

Das Leuchten froher Abendstunden schon.

Man teilt die Alltagssorgen und die Plage,

Man teilt die Freuden der Gehaltszulage,

… Das übrige besorgt das Telephon.


Man trifft sich im Gewühl der Großstadtstraßen.

Zu Hause geht es nicht. Man wohnt möbliert.

– Durch das Gewirr von Lärm und Autorasen,

– Vorbei am Klatsch der Tanten und der Basen

Geht man zu zweien still und unberührt.


Man küßt sich dann und wann auf stillen Bänken,

– Beziehungsweise auf dem Paddelboot.

Erotik muß auf Sonntag sich beschränken.

… Wer denkt daran, an später noch zu denken?

Man spricht konkret und wird nur selten rot.


Man schenkt sich keine Rosen und Narzissen,

Und schickt auch keinen Pagen sich ins Haus.

– Hat man genug von Weekendfahrt und Küssen,

Läßt mans einander durch die Reichspost wissen

Per Stenographenschrift ein Wörtchen: ›aus‹!


Langschläfers Morgenlied


Der Wecker surrt. Das alberne Geknatter

Reißt mir das schönste Stück des Traums entzwei.

Ein fleißig Radio übt schon sein Geschnatter.

Pitt äußert, daß es Zeit zum Aufstehn sei.


Mir ist vor Frühaufstehern immer bange.

… Das können keine wackern Männer sein:

Ein guter Mensch schläft meistens gern und lange.

– Ich bild mir diesbezüglich etwas ein …


Das mit der goldgeschmückten Morgenstunde

Hat sicher nur das Lesebuch erdacht.

Ich ruhe sanft. – Aus einem kühlen Grunde:

Ich hab mir niemals was aus Gold gemacht.


Der Wecker surrt. Pitt malt in düstern Sätzen

Der Faulheit Wirkung auf den Lebenslauf.

Durchs Fenster hört man schon die Autos hetzen.

– Ein warmes Bett ist nicht zu unterschätzen.

… Und dennoch steht man alle Morgen auf.


Letztes Lied

Ich werde fortgehn, Kind.Doch. Du sollst leben

und heiter sein. In meinem jungen Herzen

brannte das goldene Licht. Das hab´ich Dir gegeben.

Und nun verlöschen meine Abendkerzen.

Das Fest ist aus, der Geigenton verklungen,

Gesprochen ist das allerletzte Wort.

Bald schweigt auch sie, die dieses Lied gesungen.

Sing Du es weiter, Kind, denn ich muss fort.

Den Becher trank ich leer, in raschen Zug.

Und weiß, wer davon kostete, muss sterben.

Du aber, Kind, sollst nur das Leuchten erben.

Und all den Segen, den es in sich trug.

Mir war das Leben wie ein Wunderbaum,

von dem in Sommernächten Psalmen tönen.

Nun sind die Tage wie ein geträumter Traum.

Und alle meine Nächte, alle - Tränen.

Ich war es froh. Mein Herz war so bereit.

Und Gott war gut. Nun nimmt er alle Gaben.

In Deiner Seele, Kind, kommt einst die Zeit.

Soll, was ich nicht erlebt, Erfüllung haben.

Ich werde still sein, doch mein Lied geht weiter.

Gib Du ihm Deinen klaren, reinen Ton.

Du sei ein großer Mann, mein kleiner Sohn.

Ich bin so müde, aber Du sei heiter.


Sozusagen grundlos vergnügt

Ich freu mich, daß am Himmel Wolken ziehen

Und daß es regnet, hagelt, friert und schneit.

Ich freu mich auch zur grünen Jahreszeit,

Wenn Heckenrosen und Holunder blühen.

– Daß Amseln flöten und daß Immen summen,

Daß Mücken stechen und daß Brummer brummen.

Daß rote Luftballons ins Blaue steigen.

Daß Spatzen schwatzen. Und daß Fische schweigen.

Ich freu mich, daß der Mond am Himmel steht

Und daß die Sonne täglich neu aufgeht.

Daß Herbst dem Sommer folgt und Lenz dem Winter,

Gefällt mir wohl. Da steckt ein Sinn dahinter,

Wenn auch die Neunmalklugen ihn nicht sehn.

Man kann nicht alles mit dem Kopf verstehn!

Ich freue mich. Das ist des Lebens Sinn.

Ich freue mich vor allem, daß ich bin.

In mir ist alles aufgeräumt und heiter:

Die Diele blitzt. Das Feuer ist geschürt.

An solchem Tag erklettert man die Leiter,

Die von der Erde in den Himmel führt.

Da kann der Mensch, wie es ihm vorgeschrieben,

– Weil er sich selber liebt – den Nächsten lieben.

Ich freue mich, daß ich mich an das Schöne

Und an das Wunder niemals ganz gewöhne.

Daß alles so erstaunlich bleibt, und neu!

Ich freu mich, daß ich . . . Daß ich mich freu.




Blatt im Wind

Laß mich das Pochen deines Herzens spüren,

Daß ich nicht höre, wie das meine schlägt.

Tu vor mir auf all die geheimen Türen,

Da sich ein Riegel vor die meinen legt.

Ich kann es, Liebster, nicht in Worte bekennen,

Und meine Tränen bleiben ungeweint,

Die Macht, die uns von Anbeginn vereint,

Wird uns am letzten aller Tage trennen.

All mein Schmerz ertränke ich in Küssen.

All mein Geheimnis trag ich wie ein Kind.

Ich bin ein Blatt, zu früh vom Baum gerissen.
Ob alle Liebenden so einsam sind?



Blad in de wind


Laat me luisteren naar 't bonzen van je hart

zodat ik het mijne niet hoor slaan.

Maak al de geheime deuren voor me open,

want mijn deur is op slot gegaan.


‘t Met woorden zeggen, liefste, kan ik niet,

en mijn tranen blijven ongeschreid,

tot de kracht die ons vanaf ‘t begin verbindt,

ons op de laatste aller dagen scheidt.


Al mijn geheimen draag ik als een kind.

Met kussen verdrink ik al mijn pijn,

Ik ben een blad, te vroeg van de boom gerukt.

En of nu alle geliefden zo eenzaam zijn?


(Vertaling: Z. DE MEESTER)



Die Zeit steht still

Die Zeit steht still. Wir sind es, die vergehen.

Und doch, wenn wir im Zug vorüberwehen,

Scheint Haus und Feld und Herden, die da grasen,

Wie ein Phantom an uns vorbeizurasen.

Da winkt uns wer und schwindet wie im Traum,

Mit Haus und Feld, Laternenpfahl und Baum.

So weht wohl auch die Landschaft unsres Lebens

An uns vorbei zu einem andern Stern

Und ist im Nahekommen uns schon fern.

Sie anzuhalten suchen wir vergebens

Und wissen wohl, dies alles ist nur Trug. de

Die Landschaft bleibt, indessen unser Zug

Zurücklegt die ihm zugemeßnen Meilen.

Die Zeit steht still. Wir sind es, die enteilen.



Abschied

Jetzt bist du fort. Dein Zug ging neun Uhr sieben.

Ich hielt dich nicht zürück. Nun tut’s mir leid.

– Von dir ist weiter nichts zürückgeblieben

Als ein paar Fotos und die Einsamkeit.


Nun hör ich leis von fern den D-Zug pfeifen.

Ich ein paar Stunden hält er in Polzin.

Mich ließest du allein in Groß-Berlin,

Nun werde ich durch laute Straßen streifen


Und mißvergnügt in mein Möbliertes gehen,

Das mir für dreißig Mark Zuhause ist,

Und warten, daß ein Brief von dir mich grüßt,

Und abends manchmal nach der Türe sehen.


… Ich kenn das schon. Und weiß, es wird mir fehlen,

Daß du um sechs nicht vor dem Bahnhof bist.

Wemm soll ich, was am Tag geschehen ist,

Und von dem Ärger im Büro erzählen?

Jetzt, da du forst bist, scheint mir alles trübe.

Hätt ichs geahnt, iche ließe dich nicht gehn.

Was wir vermissen, scheint uns immer schön.

Woran das liegen mag – Ist das nun Liebe?


Das regnet heut! Man glaubt beinah zu spüren,

Wies Thermometer mit der Stimmung fällt.

Frau Meilich hat die Heizung abgestellt,

Und irgendwo im Hause klappern Türen.


Jetzt sitz ich ohne dich in meinem Zimmer

Und trink den dünnem Kaffee ganz allein.

– Ich weiß, das wird jetzt manches Mal so sein.

Sehr oft vielleicht … Bezieungsweise: immer.



Rezept


Jage die Ängste fort

Und die Angst vor den Ängsten.

Für die paar Jahre

Wird wohl alles noch reichen.

Das Brot im Kasten

Und der Anzug im Schrank.


Sage nicht mein.

Es ist dir alles geliehen.

Lebe auf Zeit und sieh,

Wie wenig du brauchst.

Richte dich ein.

Und halte den Koffer bereit.


Es ist wahr, was sie sagen:

Was kommen muß, kommt.

Geh dem Leid nicht entgegen.

Und ist es da,

Sieh ihm still ins Gesicht.

Es ist vergänglich wie Glück.


Erwarte nichts.

Und hüte besorgt dein Geheimnis.

Auch der Bruder verrät,

Geht es um dich oder ihn.

Den eignen Schatten nimm

Zum Weggefährten.


Feg deine Stube wohl.

Und tausche den Gruß mit dem Nachbarn.

Flicke heiter den Zaun

Und auch die Glocke am Tor.

Die Wunde in dir halte wach

Unter dem Dach im Einstweilen.


Zerreiß deine Pläne. Sei klug

Und halte dich an Wunder.

Sie sind lang schon verzeichnet

Im grossen Plan.

Jage die Ängste fort

Und die Angst vor den Ängsten.


An mein Kind

Dir will ich meines Liebsten Augen geben

und seiner Seele flammenreines Glühn.

Ein Träumer wirst du sein und dennoch kühn

verschloßne Tore aus den Angeln heben.

Wirst ausziehn, das gelobte Glück zu schmieden.

Dein Weg ist frei. Denn aller Weisheit Schluß

bleibt doch zuletzt, daß jedermann hienieden

all seine Fehler selbst begehen muß.

Ich kann vor keinem Abgrund dich bewahren.

hoch in die Wolken hängte Gott den Kranz.

Nur eines nimm von dem, was ich erfahren:

Wer du auch seist, nur eines - sei es ganz!

Du bist, vergiß es nicht, von jenem Baume,

der ewig zweigte und nie Wurzel schlug.

Der Freheit Fackel leuchtet uns im Traume -

bewahr den Tropfen Öl im alten Krug!


Wiedersehen mit Berlin


Berlin, im März. Die erste Deutschlandreise,

Seit man vor tausend Jahren mich verbannt.

Ich seh die Stadt auf eine neue Weise,

So mit dem Fremdenführer in der Hand.

Der Himmel blaut. Die Föhren lauschen leise.

In Steglitz sprach mich gestern eine Meise

Im Schloßpark an. Die hatte mich erkannt.


Und wieder wecken mich Berliner Spatzen!

Ich liebe diesen märkisch-kessen Ton.

Hör ich sie morgens an mein Fenster kratzen,

Am Ku-Damm in der Gartenhauspension,

Komm ich beglückt, nach alter Tradition,

Ganz so wie damals mit besagten Spatzen

Mein Tagespensum durchzuschwatzen.


Es ostert schon. Grün treibt die Zimmerlinde.

Wies heut im Grunewald nach Frühjahr roch!

Ein erster Specht beklopft die Birkenrinde.

Nun pfeift der Ostwind aus dem letzten Loch.

Und alles fragt, wie ich Berlin denn finde?

– Wie ich es finde? Ach, ich such es noch!


Ich such es heftig unter den Ruinen

Der Menschheit und der Stuckarchitektur.

Berlinert einer: „Ick bejrüße Ihnen!“,

Glaub ich mich fast dem Damals auf der Spur.

Doch diese neue Härte in den Mienen …

Berlin, wo bliebst du? Ja, wo bliebst du nur?


Auf meinem Herzen geh ich durch die Straßen,

Wo oft nichts steht als nur ein Straßenschild.

In mir, dem Fremdling, lebt das alte Bild

Der Stadt, die so viel Tausende vergaßen.

Ich wandle wie durch einen Traum

Durch dieser Landschaft Zeit und Raum.

Und mir wird so ich-weiß-nicht-wie

Vor Heimweh nach den Temps perdus …


Berlin im Frühling. Und Berlin im Schnee.

Mein erster Versband in den Bücherläden.

Die Freunde vom Romanischen Café.

Wie vieles seh ich, das ich nicht mehr seh!

Wie laut „Pompejis“ Steine zu mir reden!


Wir schluckten beide unsre Medizin,

Pompeji ohne Pomp. Bonjour, Berlin!



Gebet


Herr, unser kleines Leben – ein Inzwischen,

Durch das wir aus dem Nichts ins Nichts enteilen.

Und unsre Jahre: Spuren, die verwischen,

Und unser ganzes Sein: nur ein Einstweilen.


Was weißt du, Blinder, von der Stummen Leiden!

Steckt nicht ein König oft in Bettlerschuhen?

Wer sind wir denn, um richtend zu entscheiden?

Uns war bestimmt, zu glauben und zu tun.


Lass du uns wissen, ohne viel zu fragen.

Lehr uns in Demut schuldlos zu verzeihn.

Gib uns die Kraft, dies alles zu ertragen,

Und lass uns einsam, nicht verlassen sein



Einer ist da

Einer ist da, der mich denkt.

Der mich atmet. Der mich lenkt.

Der mich schafft und meine Welt.

Der mich trägt und der mich hält.

Wer ist dieser Irgendwer?

Ist er ich? Und bin ich Er?


Was weiß der Fisch von Religion?

Das fragte ich mich immer schon?

Denn was da fleucht in Berg und Tal

Singt schmetternd seinen Dankchoral;

Sogar im Sumpf die Kröten,

Sie scheinen fromm zu beten.


Jedoch kein Fisch – ob Hecht ob Salm -

Singt kein Hosianna, keinen Psalm!

Es scheint: die Ichthyologie

Kennt keine Fisch-Theologie.